Un vals, maestro.

Yo voy por principios y a la deriva de tu vientre
 no necesariamente plano, pero si perfecto a mis ojos 
que te adoran y que te quieren comer el corazón,
 que ya no tiene espinas de Machado 
porque la vida es demasiado fea
 como para compararse con tan bellas metáforas.
 Ojo que para bella ya estás tú,
 que no te hará falta abuela conmigo preciosa,
 que ni una rosa,
 es comparable a la afilada dulzura de tu pelo,
 que nunca llevarás velo,
 que nunca subirás a un altar.

Tú subirás al Everest de mi mano y saltarás a la luna,
a la cuna de nuestro romance,
al comienzo de la mas dolorosa locura, pura;
dura mi felicidad y la de mis brazos,
si te agarran claro,
que lejos no me gustas, o sí,
pero te prefiero cerca, hundida,
pero en mi pecho,
en mi escondite,
en el nuestro; 
Maestro, cuando quiera,
tóqueme el vals de su sonrisa,
de su brisa, sin prisa.