QUIÉRETE LIBRE.

(Queda dicho)

Mecheros rojos.

Érase una vez en no se dónde, él al pie del cañón, ella por encima de todo, las horas muy lentas y el humo espeso. Él quiere un abrazo, ella otro cigarro. Él tiene el mechero, ella el cobijo que ansioso busca. ¿Ironía? no, solo ganas de joder.
-Abrázame-dice él.
-Dame fuego-dice ella, con el cigarro entre los labios.
Alarga el brazo y le pasa el mechero, el rojo, el de ligar, aunque esta vez no le sirva de mucho. Ella se enciende el cigarro y se lo devuelve.
-¿Por qué tienes un mechero si no fumas?-dice ella con el humo aún dentro.
-Para que me lo pidas.
-Predecible-expulsa el humo.-yo no abrazo-
Silencio, grillos, noche, tabaco. Miran al horizonte, con frío y con las rodillas pegadas al pecho.
-Tú no abrazas, yo no fumo, sin duda estamos hechos el uno para el otro.


Se besaron, con mucho amor y poco humo.

De cuando bailas.

La vi grande, eterna, cabal. Entera en sus entrañas y no tanto en su sonrisa, tal vez no tan forzada como tenue, tal vez no tan inocente como frívola.

Juraría que se quiere, pero muy por dentro, tanto que ni se nota, que ni lo muestra, que ni lo sabe.

Sutil, eso es, y por lo mismo temible, no sé si por ella misma o por la dureza que pretende mostrar y que a veces se le escapa porque, y esta vez no tan en el fondo, es dulce. Es dulce sin querer y agridulce y salada queriendo.

¿Cómo alguien, supuestamente humano, puede llegar a ser tan dual? 

Máscaras de quita y pon constante, fachadas no tan duras, tal vez zonas de sombra no demasiado bien disimuladas.

El caso es que allí la vi, a ella, de una sola pieza, muy suya y muy humilde, dando pedacitos de su alma, bastante grandes para lo que estamos acostumbrados a recibir de alguien, sin coste, sin equivalencia.

Su cuerpo quería derribar el aire, pero sus ojos pedían a gritos algo que ningún ser de este universo habría sido capaz de entender a excepción de ella misma, aunque cada vez me cuesta más creer que sepa lo que quiere. A lo mejor no lo quiere saber y le da miedo, a lo mejor se teme a si misma, o a ese trozo de infierno que pretende esconder y a veces no puede. Tal vez no quiere guerras, porque bastante tiene con las batallas internas que le inundan cada noche, a cada hora, a cualquier segundo.

Te juro que tiene fuego, de ese que te calienta en las frías noches de invierno pero que amenaza con estallar en cualquier momento.

Pero la sentí cerca, lo suficiente como para notar su frío y que este mismo me quemase. Me gustó, porque llovió en mi sobre mojado, bailó bajo mi lluvia, y ya está, no quiero decir más, porque nadie la entendería o nadie la querría entender.

Yo, que tal vez soy masoca, la quiero eterna o finita, entera o a trozos y que llueva, que me da igual, que nunca llevaré paraguas.

Un vals, maestro.

Yo voy por principios y a la deriva de tu vientre
 no necesariamente plano, pero si perfecto a mis ojos 
que te adoran y que te quieren comer el corazón,
 que ya no tiene espinas de Machado 
porque la vida es demasiado fea
 como para compararse con tan bellas metáforas.
 Ojo que para bella ya estás tú,
 que no te hará falta abuela conmigo preciosa,
 que ni una rosa,
 es comparable a la afilada dulzura de tu pelo,
 que nunca llevarás velo,
 que nunca subirás a un altar.

Tú subirás al Everest de mi mano y saltarás a la luna,
a la cuna de nuestro romance,
al comienzo de la mas dolorosa locura, pura;
dura mi felicidad y la de mis brazos,
si te agarran claro,
que lejos no me gustas, o sí,
pero te prefiero cerca, hundida,
pero en mi pecho,
en mi escondite,
en el nuestro; 
Maestro, cuando quiera,
tóqueme el vals de su sonrisa,
de su brisa, sin prisa.